In risposta ad un post: Parlando di Arte durante una difficile Digestione, in un Giorno particolare

Mi siedo, ancora in fase di digestione, e cerco quel che ho da dire. Apro i canali dalla testa alle dita, senza che nè l’una nè le altre ne sappiano niente.
Riguardo il post di Edoardo ( http://hotelmorgana.blogspot.com/2010/10/un-prodotto-di-qualita-e-la-migliore.html), mi trovo d’accordo sul fatto che la sciatteria di un prodotto di questo tipo è inaccettabile. O dai il massimo sempre, bello, o meglio che il culo non lo muovi da casa. E sicuramente, non mi devi far pagare per le tue stronzate.
Sul book-on-demand, non ho molto da dire. Se pensi di aver scritto qualcosa che il mondo DEVE leggere, e sai già che di pubblicazione vera non se ne parla, allora perchè no? Ma quello è un problema tuo –così come lo sono i tuoi quattro figli, il tuo SUV e la tua passione per la musica house. Finchè io non devo averci niente a che fare, ne sono ben felice.
Sull’e-book (non citato nel post) ho un’altra idea che però non vado ad esporre perchè sono, come detto, ancora in digestione.
Per quanto riguarda il commento di Ex-tension –ebbene sì, io sono quell’amico lì, quello che corregge e ricorregge quel libro. Mi fa piacere quello che dici. Sì, ho la sensazione che lo sto migliorando, ma forse mi piace solo pensarlo. Peggiorarlo è difficile, ma sempre possibile.
E poi parli di arte, dell’artista. Però c’è un problema. Parli dell’artista che si è rinchiuso nel suo eremo, che non comunica, che non deve spiegare, e poi sei tu il primo ad usare un linguaggio sofisticato, elevato. Per carità, io sono un purista (e un rompipalle) della lingua italiana, che amo fino alla perversione –ma qui non parliamo di SAPERE, ma di COMUNICARE.
Ed ecco il punto: l’arte come COMUNICAZIONE. Non è tutto qui, ma è in questo che io ne vedo il valore ultimo. L’arte, in sè e per sè, non esiste. Non vuol dire niente. Ciò che è arte da una parte, è merda (e a ragion veduta) dall’altra. L’arte che non RIESCE a comunicare, è morta. L’artista che sa tutto, tranne come comunicare la sua arte, è spacciato.
Poi su questa comunicazione se ne può parlare. Qualcuno ha detto che non si può non comunicare, e mi trovo d’accordo, ma con l’arte entriamo in un’altro campo, ci sono in ballo troppe cose, abbiamo tirato troppi fili, teso troppe trappole, inventato troppi termini, troppe scuole, troppe definizioni, abbiamo ingrassato troppi critici, e quello che ci troviamo davanti è un’arte che non riesce più a dire niente.
Noi stessi non siamo più abituati ad avere davanti un’opera d’arte che sappia comunicare qualcosa: ecco perchè per vedere uno spettacolo ci affidiamo alle recensioni, per vedere un quadro leggiamo la guida. Non c’è immediatezza del messaggio, non c’è spontaneità. La pubblicità ti dice che la merda è buona da mangiare, e tu il giorno dopo ne compri un etto e mezzo e te la fai al forno.
Se poi continuiamo a dare merda alla gente e loro si abituano e se la fanno piacere, possiamo poi fargliene una colpa?
Un mio amico pittore non sarà d’accordo, ma l’arte, per me, non è tutta uguale. Puoi sapere utilizzare le parole, i colori, lo scalpello, e questo fa di te un buon artigiano, ma NON un artista. Non stai dicendo niente, per quanto lo stai facendo in modo tecnicamente ineccepibile.
In questo non sono d’accordo con te, Ex-tension: l’artista NON deve spiegare. Più tempo, anzi, se ne sta lì nel suo eremo, e meglio è per tutti, sia per la sua arte che per chi ne usufruisce. Lui non deve agli altri niente di più che la sua opera. Parlare di arte può essere divertente, fino ad un certo punto, ma chi fa arte deve limitarsi a questo: ci penseranno gli altri, ad istituire accademie e Coppe del Nonno.
L’artista ha detto tutto quel che doveva con la sua opera, punto. Non deve rettificare, spiegare, non deve aggiungere, non deve fornire un contesto. Quando i colori sono asciutti, quando il file Word è salvato, allora da lì in poi sarà il pubblico a decidere se e come prendere quell’opera. Credo alla COMUNICAZIONE più ancora che all’immortalità. Un artista che sa dire qualcosa è, IN POTENZA, un rivoluzionario, uno che fa saltare Poteri e Mondi con un verso. Non vedete che forza, che energia, che vita c’è in tutto questo?
Poi magari quello che l’artista ha da dire è risibile, stupido, banale. A quel punto è il momento dei pomodori, dei fischi. Ci stanno, il pubblico pagante si è guadagnato anche quel diritto. Un pubblico pagante e PENSANTE, però: quanti perfetti imbecilli osanniamo perchè qualcuno ci dice che sono grandi geni? Quanta gente con le palle quadrate nasce e muore nell’ombra perchè il SISTEMA-ARTE (e non la sua arte, badate) lo ha schiacciato nell’ingranaggio?
Con questo libro ho cercato di dire delle cose: forse le ho dette male, forse le cose dette, in sè, non valevano molto per gli altri. Per me, valevano abbastanza da farci un libro. E così ho fatto.
Bah. Scendo dalla mia cattedra –che ci si sta scomodi- e finisco di digerire. È l’8 dicembre, un giorno strano. Balconi con luci schizoidi appaiono nelle colline buie. Rumori di feste, nessuno per strada. Penso scriverò una poesia. Ho delle cose da dire. Qualcosa resta sempre in fondo al barile. Come le dirò, poi, è un conto in sospeso tra me e questa notte di festa e buio.
Buonanotte.