Te ne stai chiuso in camera, seduto in un angolo con le ginocchia contro il petto, e d'un tratto vedi spandersi luce. Poca, quella che basta per attirare i tuoi occhi.
Indivdui il punto da cui proviene, e ti accorgi che forse la camera è una grotta, una prigione. I sogni, la gioia e tutto il resto sono là fuori.
A quel punto che cazzo ci resti a fare nell'angolo di camera scura?
Con qualche difficoltà ti metti in ginocchio e ti alzi, ti sgranchisci le gambe, ti stiri le braccia e la schiena. Poi prendi una direzione. Cammini. Un passo e poi un altro ancora. Più veloce, sempre più veloce. Di colpo hai preso ritmo, stai correndo. E il muro è vicino, magari troppo, ma tu non vedi altro che quel punto di luce e non puoi più fermarti.
Puoi venire respinto e cadere all'indietro, restando nel buio, o fracassare il muro e abbracciare il sole che è fuori.
Io ho aperto un varco, e ho sfiorato il sole. Poi, ironia della sorte, questo si è eclissato lentamente davanti ai miei occhi. Mi sono goduto il tramonto, bellissimo. Poi sono rientrato in camera e sono tornato nell'angolo, al buio.
Aspettando il prossimo spiraglio di luce.
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